Мыльная опера. 1 серия

Незаконченная история о вечной любви.
Путеводная нить.

Обнаженный лес тянулся в высокое сине-голубое небо. Солнце хотя и светило, но не грело. Она сидела у окна своей квартиры и рассматривала этот прозрачный голый лес.
– О чем я думаю? – Хорошо узнаваемый вопрос, многие годы растворяющий ядом безответности ее нутро, опять вползал холодным змеем в сердце.

Знакомое состояние. Она носит его в себе год за годом. Какая-то жизнь идет за окном, но ей нет до этого дела. Не потому, что нравиться или нет, а потому, что не дает ответа на ее Вопрос. Она проверяла. Ей всегда хотелось все объяснить: почему идет дождь, почему люди умирают, зачем они живут. «Зачем я живу?» – допрашивала она себя часами, годами, но ничего, кроме жгучего чувства своей ничтожности, бессмысленности не отвечало ей.
Она жила в России, а разве в ней заскучаешь? То переворот, то дефолт, то реформа, то стабильная коррупция. Попробуй объяснить себе всю эту карусель, но ничего поделать с собой не могла – разум настойчиво требовал объяснений.
Когда она была маленькой, родители часто говорили ей, что она эгоистка, папа «воспитывал» нещадно, но за что, не объяснял, наверно, оттуда у нее эта потребность все объяснять, чтобы избежать этого унизительного насилия. Наверно из тех времен и состояний у нее это чувство ненужности…
Она вышла замуж за Иванушку. Знаете такого парня из русских сказок? Он отогрел ее, показал, что такое Доброта, и у нее просто взорвался мозг! Откуда в нем такая Сила? Где он берет этот свет, кто его ведет, ей тоже захотелось быть доброй, это оказывается так тепло. Его доброта родила в ней Чувство защищенности, оно оказалось таким пьянящим, обещающим и дарящим мир и покой, Что ей захотелось все ему отдать, создать то, чего еще не было, новую жизнь, ему, любимому.
Он был моряк, отравил ее своей Добротой и ушел… А она осталась…
Вот тогда, она поняла, что значит выйти из себя, что значит из разорванного разлукой сердца протянуть, создать то, Чего не было, создать связь, которая окутает земной шар и укроет его, ее любимого, путеводную нить, по которой он найдет дорогу домой. Откуда-то взялось в ней чувство, что пока она будет держать эту связь, с ним, ее любимым будет все хорошо.
А за окном бушевали перестроечные ветры, но разруху, которую принесли они, она не заметила, ведь ей никак нельзя отвлекаться и ничего объяснять, она же «держит связь», ту самую путеводную нить, от которой зависит жизнь.
Друзей у нее не было, людей сторонилась, избегала.
– Это, наверно, потому, что я Эгоистка, мама меня всегда так называла. Это наверно на мне какое-то особое клеймо, типа проклятья, – думала она, – надо, наверно, от него как то избавляться…
Купила тетрадку за 48 копеек в клеточку, вместо переплета – спиралька. Села перед ней и понеслась, и так ее несло, лопатой выгребала она из себя дерьмо, чего уж стесняться, ведь важно все объяснить, назвать своими именами. И так изобильно лила он свои слезы на это клетчатое полотно, что тетрадь ее скрутило от этого моря соленого самосозерцания. Как то она вдруг поняла, что в этой связи с ЕЕ Иванушкой появилась третья сила…
продолжение “Прививка смерти”